Com a alma pequena, agradeci-lhe por tudo que recebi naquele instante.

    -Será que estamos próximos? Já passamos por tantas porteiras que desconfio que não exista essa Cachoeira dos Barbosas.
    - Bem, pelas indicações do pessoal lá da estrada, era só seguir por esta estradinha de terra e chegaríamos lá.
    - É. E o resto do pessoal? Eles estão bem atrás da gente?
    - Deixe-me ver...
    Pelo retrovisor, vi o outro carro entre nuvens de poeira.
    - Estão.
    - Ótimo. Que tal perguntarmos para aquele senhor ali?
    - Boa idéia.
    No meio do caminho, numa bifurcação, um velhinho descansava sob uma velha árvore. Parecia atento e exibia a dignidade daqueles que viveram o suficiente para admirar cada pequeno e despercebido detalhe de nossas vidas. Um belo quadro naquela tarde quente de domingo.
    Paramos. Desci e caminhei em sua direção.
    - Bom dia.
    - Bom dia.
    - O senhor conhece o sítio dos Barbosa?
    - Como não?! É logo ali no fim da estradinha. Ela é estreita e um pouco maltratada, mas com paciência vocês chegam lá.
    - E a cachoeira? O senhor recomenda?
    - Bonita de dar dó! - completou, orgulhoso.
    Baixou o olhar e, de forma graciosa, afastou com o chapéu a abelha que insistia em bisbilhotar a cesta de vime que descansava ao seu lado. E, para acabar com a alegria do alado intruso, cobriu-a com uma toalha xadrez engomada. A abelha, sem alternativa, retirou-se para outros ares, não sem antes atiçar a minha curiosidade também, tal o zelo daquele gesto.
    O velhinho arrumou cuidadosamente o chapéu sobre os cabelos brancos. Sorrindo, perguntou:
    - E o senhor? De onde vem?
    - São Paulo.
    - São Paulo? É muito longe, não?
    - Não muito; uns 400 quilômetros até Bueno Brandão.
    - Mas é uma boa caminhada até aqui, não?
    - De certa forma. Mas é muito pouco, pelas belezas deste lugar.
    Pequenos olhos brilharam debaixo do velho panamá.
    - E lá vocês plantam arroz?
    - Arroz?
    - Sim, arroz.
    - Bem... creio que sim - respondi, titubeante.
    - Eu plantava arroz.
    - Mesmo? (Resposta-idiota-padrão-quando-não-sabemos-o-que-dizer.)
    - Durante quatro anos, até que vieram os passarinhos.
    - ? (Expressão-idiota-padrão-quando-não-sabemos-o-que-dizer.)
    - Aqueles, os marronzinhos, que comem sementes.
    - ! (Cara-de-total-idiota-padrão-quando-não-sabemos-o-que-dizer.)
    - E, como eu tinha dó de matar aquelas criaturinhas, minha mulher e eu decidimos plantar amendoim. Não tenho raiva deles, viu? Eles são criaturas de Deus e têm uma missão aqui também. Como todos nós. O senhor gosta de amendoim?
    - Adoro.
    - Pois bem, a minha mulher faz estes doces.
    Colocou a cesta no colo, ergueu a toalha e, como se revelasse um tesouro, o mundo se perfumou de cravo e canela. Surgiram os quitutes de amendoim, em pedaços grandes que quase não cabiam na palma da mão. Dei razão às teimosas abelhas...
    - Humm... Parecem deliciosos, vou levar alguns.
    - O senhor vai gostar. Pergunte a qualquer um da redondeza. São famosos por aqui.
    - Tenho certeza.
    - E quantos o senhor vai querer?
    - Hum... deixe-me ver...
    Decido levar alguns, não apenas pelo produto, mas como retribuição à informação oferecida. E para ajudá-lo também, pois a vida por aqui deve ser muito difícil. Vida de roça. Como na "cidade grande" retribuição se traduz em gastar, dar gorjetas, caixinhas e cervejinhas, fiz as contas: pelo tamanho, calculei que levaria uns bons dias para comer dois pedaços. E, de forma superior, fruto do meu profundo senso de justiça interno, resolvi levar...
    - Quatro pedaços!
    Do lado da cesta, ele retirou uma pilha de saquinhos de papel vegetal. Puxou um deles e, com a pinça e muita cerimônia, abriu-o para receber o importante conteúdo. Calmamente o fechou e entregou a mim, com o mesmo espírito de quem se despede de um amigo querido:
    - Aqui estão, senhor.
    - Muito obrigado.
    Estendi-lhe uma nota de cinco reais. Quatro reais pelos quatro fartos doces e um real de gorjeta. Era justo.
    Peguei o pacote e fui levá-lo aos amigos que me esperavam, quando uma voz educada soou:
    - Ei, senhor! Por favor!
    - Pois não?
    - O senhor não tem trocado?
    - Infelizmente, não. Mas não se preocupe. O troco pode ficar com o senhor, pela gentileza.
    - Não posso aceitar. Não é correto.
    Engoli em seco.
    - Por quê?
    - Porque eu devo receber pelo que é justo, pelos meus doces. Cada pedaço custa 15 centavos. E eu deveria cobrar do senhor 60 centavos.
    De repente, meu coração se encolheu e um profundo constrangimento tomou posse de mim. Senti vergonha. Não, não era vergonha, era um vazio pela prepotência em assumir que o mundo se resume à minha realidade urbana.
    - Perdão, eu não queria...
    - Não se preocupe. É que eu não tenho troco mesmo. Sabe como é... por esta estrada não passa muita gente. Mas, se o senhor tiver 50 centavos, não teremos mais problemas, não é?
    - É. Aqui. Cinqüenta centavos.
    Paguei-lhe e, com a alma pequena, agradeci. Por tudo que recebi naquele instante. Muito além dos adoráveis doces daqueles montes mineiros. E, ao partir, lembrei-me de algo importante. Abri o vidro, gritando:
    - Ei, senhor, como é seu nome?
    - Pedro! - respondeu, enquanto repetia o elegante gesto com as curiosas abelhas.